"G.A.V" Marin Fouqué

La chronique de Jacques Plaine

MARIN FOUQUÉ
G.A.V.
Actes Sud
Diplômé des Beaux-Arts de Cergy, Marin Fouqué vit en 
Seine-Saint-Denis, anime des ateliers d’écriture, étudie 
le chant lyrique et pratique la boxe française. Il écrit de 
la poésie, du rap et des nouvelles. Il est actuellement en 
résidence d’écriture à Saint-Étienne.
Après deux coups de feu qui ont déchiré la nuit - « c’est pas 
Bagdad, ici.... T’as pas entendu ? Toi, ça fait boum-boum et 
t’entends pas ? » - les flics ont fait leur marché et rempli les 
G.A.V. alentour.
G.A.V. ? « Gardav’ » pour les initiés, « Garde à vue » pour 
les autres.
Dans un style qui déménage - « Le style c’est l’homme » 
disait Buffon - Marin Fouqué, avec des périodes longues 
trois fois comme cet article, suivies de phrases mitraillettes 
d’un seul mot - « Lève. Tire. Tord. Plaque » - nous fait 
découvrir en 430 pages quelques citoyens du monde à 
l’ADN plus proche de celui de leurs cousins de banlieue que 
des bobos parigots.
Ce sont trois gamins embrigadés dans une manif suicidaire - « Nous étions vingt et cent, nous étions des milliers » et 
qui se retrouveront seuls en G.A.V. Trois lascars qui ont 
pour devise « rien à foutre des frontières. Partout c’est chez nous » et qui font découvrir 
dans leur parlure d’émeutiers que Lanceur ou Épicier peuvent avoir un autre sens que dans 
le Grand Larousse.
C’est aussi Angel qui avait seize ans à sa première interpellation « avec menottage et tout le 
décorum » et qui pourrait cocher d’une croix les suivantes comme Nungesser cochait ses 
victoires sur la Carlingue de « l’Oiseau Blanc ».
C’est encore un vieux maghrébin amoureux de la doyenne des grands singes de la 
ménagerie de Paris, une guenon qui a connu l’enfermement toute sa vie. « À son âge, la 
libérer, c’est la tuer. Merde ». C’est aussi un drôle de collectionneur qui arrache les poteaux 
de signalisation, « les poteaux c’est comme la vie. C’est comme l’amour », et pour fermer le 
ban et ouvrir les portes des cellules, une poétesse-manutentionnaire qui, le jour, trimbale 
des caisses orange (et non pas d’oranges) et qui, la nuit, prend la plume en se rêvant 
grutière, car tout là-haut dans « sa tour rouge et blanc, elle écrirait son roman, à voix 
haute…».
Mais tout a une fin, les livres de 430 pages comme la taule sans même avoir besoin d’en 
scier les barreaux : « J’ai le poids dans mon sac. Le poids de la liberté. Mes rotules qui 
s’actionnent. Ma nuque vers l’avant. La chaîne qui craque. J’avance jusqu’à la grille…».